À des kilomètres à la ronde, la plage était déserte. À l'exception, toutefois, de deux
individus. L'un était Georges Smith, sa serviette de bain sur l'épaule, rendant au soleil une
ultime dévotion. À l'autre extrémité de la plage un petit homme trapu marchait, solitaire, le
long du rivage dans l'air apaisé du soir. [..] Nos deux promeneurs étaient à cent lieues de se
douter de l'extraordinaire hasard qui allait les faire se rencontrer.
Ray Bradbury, Un remède à la mélancolie, 1959.
