Sagot :
Stylo"
C'est une baguette,
Elle se tient dans la main
Se fait pincer par l'index et le pouce,
Et exécute à chaque secousse.
Elle est équipée, tout au bout de son corps, d'une mine en métal
Par laquelle jaillit un trait, une lettre, un mot, une phrase.
C'est une baguette,
Elle écrit.
Elle écrit chaque lettre, en définissant sa taille et sa forme,
Tout en obéissant à son propriétaire,
Tel un animal soumis à son maître,
Tel un esclave.
Noir et rouge,
Elle écrit dans la couleur qui lui est attribuée;
Sa couleur définie sa vie
Sa durée de vie correspond à la quantité de cette couleur,
Qu'elle peut encore verser.
Car lorsqu'elle ne pourra plus rien verser,
Sa vie n'aura plus aucun sens,
Et aucun sens n'aura sa vie.
C'est une baguette,
Elle est ainsi condamnée,
A verser tout son encre, toutes ses larmes,
Au profit de son maître,
Tel un esclave.
C'est une baguette,
Elle se tient dans la main
Se fait pincer par l'index et le pouce,
Et exécute à chaque secousse.
Elle est équipée, tout au bout de son corps, d'une mine en métal
Par laquelle jaillit un trait, une lettre, un mot, une phrase.
C'est une baguette,
Elle écrit.
Elle écrit chaque lettre, en définissant sa taille et sa forme,
Tout en obéissant à son propriétaire,
Tel un animal soumis à son maître,
Tel un esclave.
Noir et rouge,
Elle écrit dans la couleur qui lui est attribuée;
Sa couleur définie sa vie
Sa durée de vie correspond à la quantité de cette couleur,
Qu'elle peut encore verser.
Car lorsqu'elle ne pourra plus rien verser,
Sa vie n'aura plus aucun sens,
Et aucun sens n'aura sa vie.
C'est une baguette,
Elle est ainsi condamnée,
A verser tout son encre, toutes ses larmes,
Au profit de son maître,
Tel un esclave.
