Comme d'habitude, Mme Clara emmena son petit garçon, cinq ans, au
jardin public, au bord du fleuve. Il était environ trois heures. La
saison n'était ni belle ni mauvaise, le soleil jouait à cache-cache
et le vent soufflait de temps à autre, porté par le fleuve.
On ne pouvait pas dire non plus de cet enfant qu'il était
beau, au contraire, il était plutôt pitoyable même, maigrichon,
souffreteux, blafard, presque vert, au point que ses camarades de
jeu, pour se moquer de lui, l'appelaient Laitue. Mais d'habitude les
enfants au teint pâle ont en compensation d'immenses yeux noirs qui
illuminent leur visage exsangue et lui donnent une expression
pathétique. Ce n'était pas le cas de Dolfi; il avait de petits yeux
insignifiants qui vous regardaient sans aucune personnalité.
Ce jour-là, le bambin surnommé Laitue avait un fusil tout
neuf qui tirait même de petites cartouches, inoffensives bien sûr,
mais c'était quand même un fusil ! Il ne se mit pas à jouer avec les
autres enfants car d'ordinaire ils le tracassaient, alors il
préférait rester tout seul dans son coin, même sans jouer
